Y es uno de esos días grises,
anclados cada minuto al pasado,
en el epicentro amargo de tu recuerdo.
Entonces va Dios, o quizá el Azar
o quien coño sea el que mueve Esto
y te regala una mirada de infarto.
 

Aparece una muchacha hermosa
que te hace creer en el futuro.
 

Valiente, te animas, coreas tu nombre
en cada uno de tus torpes movimientos.
Y te acercas, hablas, sonríes,
simpatizas pronto con ella, congenias.
(Todo parece tan fácil, Cenicienta,
con tus zapatos de cristal barato
y tu vestido alquilado de rosa púrpura).
Y ella se va y tú dices de quedar después,
la última copa, por favor, más tranquilos.
Y ella dice que sí, claro que sí, por qué no.
Y tú esperas, bebes cerveza,
bebes cerveza y esperas, cuentas
las veces que se abre esa maldita puerta.
 

Pero el futuro no llega.
El pasado, sí, está ahí, tan cercano ahora.
Al fin y al cabo, el pasado es lo único que tengo
y quizá es lo único que me una a ti ya.
Y todo esto me hace no creer en el futuro.
Eso que me enseñaron que no podemos verlo,
pero se encuentra delante de mis ojos, ahí,
en tus propias narices, me dicen,
pero yo soy incapaz de verlo, lo siento.
¡Ah, sí! Abro el cajón de la cocina
y ahí está mi futuro aguardando:
una cuchara, esa foto nuestra sonriendo.