Cuando recuerda las primeras veces, siente un regusto salado en la boca (mar sucio) y una alegría inefable.
 

Se acuerda de María, que fue la mujer que le enseñó que en el mundo de las pasiones todo valía para conseguir los propósitos.
 

Se veía en aquella terraza blanca, en aquella casa blanca de aquel pueblo blanco y costero. Orinando a favor del viento y contra el mar que despliega sus azules y verdosidades frente a él. Como diciendo:
ve a mí. Y la arenilla bailándole entre los dedos de los pies y el viento secándole el sudor de la espalda y de las piernas.
 

Y María arrodillada sorprendiéndole a base de morderle el trasero con tanta fuerza que después el mar le escocía. Y su boca hábil que ni tan siquiera le deja terminar y ya se había colado entre sus piernas y le había envuelto con su paladar de conchas.
 

A menudo era él el sorprendido. De aquella melaza de sabores que se iban mezclando en distintas proporciones. Y la humedad caliente del aire. Y el carácter gaviotesco de María: mujer de futuro escrito en los damasquinados.
 

Y sus dientes blancos de gaviota y el azul difuso de sus pupilas.
 

Y cuando le incita a engancharla con su miembro por detrás y ella queda con medio cuerpo fuera de la terraza, los brazos extendidos y en movimiento, como si quisiera volar. Mientras él se esforzaba por retenerla una y otra vez.
 

Esa era María y María era la felicidad.