Las aves pían al sol,
no perdonan las nubes su blancura;
vuelan pensando
que es canto olvidado.
 

La cal carcomida se desmorona
sobre los patios musgosos,
pedestales
de escapularios dormidos.
 

Contemplo entre los escombros,
tras los juegos de los gorriones,
las horas desesperadas
de su lucimiento.
 

Las impresiones manchadas
de las flores
de tonos premonitorios
no reinan.
 

Sólo invadidos por la música
pueden percibirse.
Sólo los toldos verdes
de flecos blancos.
 

Las salas enlutadas
tras los ventanales
se muestran desnudas
de, tímidas, cortinajes.
 

Vuelan las golondrinas, o los gorriones.
Despejan aleteando
el azul celeste
del llanto negro.
 

En las aristas
son saltos de esperanza
que pronto terminan.
Mueren las golondrinas, o los gorriones.
 

Las tuberías amarillentas
yacen entre las voces de los niños,
entre el rumor del asfalto,
entre los troncos secos de las yedras.
Grandes persianas se ciernen
junto a la sombra que cae al caer la tarde.
Se distingue a lo lejos
la desnudez espesa.