Golondrinas negras. Así se construye Europa. Los siglos veían resbalar sangre por la ladera, sangre forastera, sangre propia, y la sangre no hacía crecer árboles más verdes, y los peces se envenenaban cuando un reguero de sangre se abría paso a la ribera y coloreaba las hierbas y algunas flores del final de la primavera para después caer a la corriente.
 

Nadie hubiera pensado que se podría construir un puente semejante. Los países minúsculos al final resultan valerosos. Elevándose hacia el cielo, y, al otro lado, se construyó Europa. Para quien quisiera estar en ella. Para quien quisiera cruzar con los pulmones llenos del aire de los valles. Los que quisieron, conocieron antes el vértigo y el corto instante de miedo de quien pierde suelo bajo los pies. Fueron muchos los que cayeron. En su honor y en honor de la sangre de los siglos, el puente fue rojo y se llenó de golondrinas negras.
 

Para que nadie lo olvide, la niebla y el sol se alternan. Las personas que cruzan son pequeñas manchas de un dibujo. Son constructoras de puentes a manos llenas, aunque apenas entiendan los diálogos de los demás idiomas. Y al abrir sus manos vuelan golondrinas negras para poblar el puente. Así será Europa, por encima de los valles. En otros tiempos, se construían otras cosas.