Querido lector:
 

Abra los ojos. Reconozca que su raza es inútil, que sus ideas no llegarán a cristalizarse, que sus palabras son máscaras, que sus deseos son inconfesables (y, por ello, incumplibles), que su dolor es falso, que su mirada es plástica, que su felicidad es premonitoria, que sus besos son aprendidos, que su aprobación es cómoda, que sus verdades son egoístas, que su idioma es la peor prueba del crimen más imperfecto, que sus manos son viejas.
 

Abra los brazos. Reconozca que sus piernas pueden llegar hasta aquí, que sus ojos contienen el poder del que crea, que su boca es una puerta inabarcable, que su piel es la libertad, que sus dedos bailan enloquecidos, que sus sueños tiran de usted (y de nosotros), que las canciones le abrazan, que su espacio es una invitación, que su familia es el descanso, que su cama es limpia, que su respiración es sabia, que su comida es sincera, que su ritmo es inimitable, que sus llamadas son gratuitas.
 

Abra las piernas. Reconozca que lo desea ansioso y agachado: se le acerca el número 2005-I de Revista para heterodoxos.